Planeta inóspito

Primeiro a terra tremeu por cinco minutos, depois vieram três tsunamis de vinte metros de altura e, por fim, o fogo, um incêndio devastador. Resultado: cem mil mortos. Isso aconteceu em Lisboa, numa longínqua manhã de novembro do ano de 1755. A história do planeta que insistimos em chamar de nosso está repleta de episódios como esse. O homem, em sua infinita vaidade (ou seria o seu imenso desamparo?), pensa que tudo acontece por sua causa: deus está bravo com a humanidade!, numa explicação medieval, ou, é consequência da destruição da natureza!, numa explicação mais moderna, ecologicamente correta. Ou seja, não conseguimos ver o óbvio: a Terra é um imenso bicho, vivo, indômito e absolutamente selvagem, totalmente alheio ao fato de habitarmos a sua casca. Não somos mais do que suas pulgas, pequenos parasitas a sucumbir a cada catástrofe natural. Catástrofe para nós e não para o planeta que sobrevive assim há milhões de anos. Mas não estamos sós em nossa insignificância, a própria Terra não passa de um grão de areia num universo infinito e igualmente inóspito. Depois do tormento vem o silêncio: da contagem dos mortos, do socorro aos sobreviventes e da mais pura perplexidade. Mas esse silêncio, profundo e pesaroso, é sempre quebrado pela voz dos idiotas do apocalipse.

P.S.: esse texto teve como inspiração a coluna de João Pereira Coutinho, publicada hoje no jornal Folha de S. Paulo.